残荷

作者：雪小禅

 你，看过残荷吗？
　　如果是深秋或者初冬。寒冷的风中，有一片残荷，几乎是枝零飘落，几乎是失去了所有取悦的颜色。
　　完全是一副惨落的表情。那荷叶凋零得七零八落了，以枯萎的姿势倒在池塘里。那莲蓬也不那么饱满了，怕冷似的，小小的骨朵。依然的骄傲，依然的桀骜。
没有了夏天的热烈，荷正盛开时，有一种凌驾的气势——但不自知。自以为低调，却跋扈到清凉。自以为薄凉，却还是烈的艳的——那盛开的荷着实有些炫耀，当然，她也必有炫耀的资本。可是看久了，会厌，会腻，会生出反感。 
　　你以为她会骄傲一世吗？
　　每朵荷都有自己未知的前程。她们努力盛开，虽是自身光芒，却也是为了索取。
　　索取那眼前必要的夸奖和虚荣。
　　你看你看，这荷开得多妖多灿。
　　——是掩饰不住灼灼锋芒的。太过外露的东西消逝得快。荷最茂盛时带着不顾一切的表情，看着羞涩其实是疯狂了。开呀开呀，开得没了边，也没了际，没了未来，也没了过去。
一意孤行，孤芳自赏——有谁知道莲的心事？说到底，莲是霸气的，是不顾一切的。她的完美，她的无意跋扈，都埋下了一个伏笔——当初有多盛大，以后会有多低迷。 
　　一向，对那些太过盛开的花朵持有警惕，而对那些小小的花朵或者不开花的植物持有过分的喜欢。
　　不张扬，是做一朵花或者说作为一个人的最好的姿势。
　　但是，盛开的莲花太肆意。
　　她不考虑别人的感受，一任群芳妒地开着。要多妖娆有多妖娆，要多华丽有多华丽。
　　然后，秋来了。
　　然后，她一步步地在冷风中受伤了凄冷、伤害，她的心，是一点点凉下去了。
　　先是形变了。
　　不再是盛大的开放模样。
　　那荷叶小了很多，那莲蓬不再圆鼓鼓了，呈现出一种枯萎的样子。
　　又一场冷风。
　　又一场苦雨。
　　……
 
　　已经不是秋了。到了冬。
　　残荷，呈现出一片残落的鬼魅。历经了这些风霜、打击和伤害，她看似寥落了，其实却有了铮铮的骨，有骨骼了。那有了骨骼的神经，远比一朵盛开的莲花更有味道。
　　她盛开时，只是妖媚和跋扈，她枯萎时，才真正有了风骨和气象。
　　残荷，以一种不让人怜悯却让人心生敬意的姿态出现在画家笔下。
如果一个画家只会画盛开的荷，而不能画残荷，那只能是一个心灵地貌还不丰满的画家。或者说，他的审美还没有到凋零的状态，而人生的时光，还太光耀太丰满。那样的人生，也是寡味的。 
就像这朵曾经不忧亦不惧的莲，假如她没有受过冷雨凄风，假如她还是一直粉艳艳地盛开的，纯洁而无知地开着，她只是宫廷画中那无趣而带着稚气的一朵傻荷。
　　现在，她老了，她枯了。
　　味道和气象却出来了。
　　年轻时，只顾着一味地盛开盛开。那饱满的大荷花呀，看着是纯洁是壮丽，可是，不会对她有敬畏，她太单纯的纯粹。那样的纯粹，有什么味道呢？
　　老了，生出孤独的美感与凄清的味道。守着一杯清茶，一盏孤灯，几本闲书，几本书法孤帖……足够了。人生要的太多也是缺失，太过完美也了无趣味。
那稍显残缺的人生便是这冬日雪天的残荷。 
　　一个人独钓寒江。
　　这山河是她的山河。
　　这岁月亦是她的岁月。
　　把酒言欢，可以醉，可以不醉——陶罐中是采来的残荷与枯萎的莲蓬，暗淡的灯光下，老条屏上有飞鸟、莲花、腊梅……散发出紫檀木特有的暗香。
　　把自己活成一朵残荷，不为懂得，只为慈悲。
　　当人生远离了那些浮华、喧嚣、热烈，远离了人群的热闹、名利、趋炎附势，人生，是往回收的。
　　收的姿势当然不会如盛开一样夺目。
　　甚至，无人在意。
可是，荷，抽筋扒骨了。没有了灼灼夺人之姿，却有了硕硕风骨之态。
 
　　那《锁麟囊》中落了难的富家女薛湘灵怎么唱：他教我收余恨，免娇嗔，且自新，改性情，休恋逝水，早悟兰因……
翻看杨绛、张爱玲、杜拉斯、陆小曼晚年的照片……这一朵朵残荷，有了隐忍却更为让人心动的风骨，那是光阴赠予她们的味道——历经岁月摧残，饱经了人世的风霜，脸上的光芒，却更加灼灼。
 
　　有友为我画荷。
　　我只要残荷。
　　那盛开凌厉的强势之莲花，不属于我。
　　那有了风骨的荷或事物，才是我的——它们在时间并不光滑的隧道里与我一一相认，我看着它们，它们看着我，找到最本质的共同属性：清醒自知、坚韧饱满、铮铮傲骨、自在淡然。