谁制作了它并不重要，
谁能捕捉到它的意义也不重要。
它就像一个巨大的码头，
你能感到有东西靠上去，停了下来，
却说不出那停下的东西是什么。
它把时间变成了时光，
感情的意义因此而不同。
它一出现，就十分清晰，
并一直会将这清晰保持到灿烂。
它从未有过任何模糊的时刻。
它是六月的晚霞，夹在铁灰色的云海之间；
它就像快要被遮没的黑板，
白天的粉笔够不着它，夜晚的粉笔
又总是太迟。它这样向你的记忆迂回，
最有意思的字是曾写下，又被及时擦去的字。
对于那些被擦掉的字，它是一个不会消失的帝国。
它的灿烂很敏感，对称于
人生的缺陷很微妙。你会明白的。
它是时间的风景，但看起来更像是布景。
刚刚结束的白天不完全是一幕戏，
即将开始的夜晚，很难说是不是一出戏。
而它，就像一个准确的角色，
游荡在生活的边缘。它知道你在看它。
它知道你看到它时想说些什么。
但它不知道，你猜不到你是谁，
就仿佛它见过的世面太多了。
2011．6．
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