这世纪，我们不会死于失恋。
我们是现实主义者，跟着
不毛的暗淡的环境上下。
所以那打窗的雪片，
那贴在黑丝绒上的圆月，
那清晨的静默无声——
我们都抽抽肩膀不理。
我们开无线电，赶早车，
日子就这么叶子般落去。
我们正视事实。我们的时光
短而险，我们会从摇奖机摇掉。
我们失掉什么？这是什么地方？
那细长的呼唤，教夜晚只剩
一片寂寞和一番期待的，
还有那黑暗中屏着的呼吸，
那空虚的时间里跟你们
手拉手——别提这些，别信这些，
没有凭据的，没有见证的。
旧伤合了口。如果创痕发白，
如果创疤有时还像火一般，
那么，别去想它就是了。
这世纪，我们不会死于失恋。
我们计算着我们有的日子，
我们收拾起这时代的闲话。
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